Thriller Thriller Thriller Thriller Thriller Thriller Thriller Thriller Amin's blues Calmar au sang Canon L'ironie du short Le roi René Les amours noires Plat froid Regarde ailleurs
Thriller Thriller Thriller Reine des neiges Scarelife So suspicious
Le destin tragique d’Amin qui aurait tant voulu tuer son idole du blues pour conjurer son sort.
D'ordinaire, le vieux Lodge ne tenait pas trois rounds d'affilée depuis cinq ans, au moins.
Normalement, c'était du tout cuit, presque du un contre un, virgule quelque chose, un rapport de misère, quelques cents à gagner qui donneraient à tous ces gagne-petit le sentiment qu'ils n'avaient pas gâché leur soirée.
Mais perdre leur misérable mise, à cause de ce sale fils de pute de négro.
— Tu les entends, dis, tu les entends, ces bâtards, t'es mort, t'es déjà mort !
Chow avait les foies.
L'atmosphère devenait émeutière, les canettes volaient et ricochaient sur la toile du chapiteau.
Voici le premier roman « américain » de l'auteur.
Le fatum tragique est à l’œuvre comme dans tout bon roman noir.
Ça sent la sueur, la pourriture des marais, on entend le lourd blues du delta.
Un roman qui cogne, plus que noir, « blark » : black and dark.
Les édiles de Méandreuse-sur-Seine ont rompu le pacte autorisant le caïd des Hodeux à faire régner l'ordre dans la cité des "racailles".
Plus question de lui verser du fric pour acheter la sécurité.
La trêve étant rompue, la baston est inévitable.
Un Rouen de cauchemar ?
En tout cas, un plat vachement épicé.
Le destin tragi-comique des enfants siamois de Rosa, la femme canon.
Joe, durant les après-midi, jouait de son accordéon au pied de notre roulotte.
Il connaissait tous les morceaux de la Terre.
Ce fut lui qui m’encouragea vraiment.
On répéta quelques chansonnettes rythmées par mon tambourinaire de frère.
Je maudissais chaque jour l’individu qui lui avait offert cet horrible instrument en fer-blanc.
Ça énervait Joe ces battements à contretemps, mais il supportait cet inconvénient car il regardait souvent mes yeux.
Joe m’a dit un soir qu’il n’avait jamais vu un bleu aussi profond.
Un bleu de lagon comme sur les photos des îles lointaines.
Après son numéro de pirouettes et de contorsions, Joe Kaoutchouc, l’acrobate élastique, revenait me jouer Le Dénicheur.
Je chantais, il me disait : « T’as une belle voix, tu sais ? »
Dans sa galerie de portraits des personnages difformes, estropiés, monstrueux, l'auteur nous présente des sœur-frère siamois, enfants de la femme Canon, la plus grande attraction du cirque Karnas.
Une histoire cocasse, cruelle mais sensible.
Assurément, votre sourire restera figé sur vos lèvres.
Dans le mille, 18 impacts, 18 nouvelles atteignant toutes le coeur de la cible noire.
Décidément l'auteur n'y va pas de main morte.
Main alerte au demeurant pour vous trousser une histoire en quelques pages d'une noirceur étincelante.
Maniant tour à tour grand style et écriture canaille, ce conteur sulfureux est un dangereux récidiviste.
Il a déjà commis Balistique du désir ayant fait de nombreuses victimes.
Tour à tour, cocasses, féroces, tendres, crues, nostalgiques, déjantées, les histoires vous entraînent entre autres sur les traces :
d'un flic planqué dans la tête d'un assassin,
d'un rat qui parle,
d'un short blanc,
de Blanche Neige et ses 10 nains,
du bobo de tante Misty, etc.
Plaisir de lecture noire, chauffé à ans, mortel.
Sur les routes du Tour de France, la rencontre d’un jeune garçon et d’un vieux motard au guidon de Daisybelle, sa moto side-car.
Des voitures officielles nous dépassaient en filant à toute allure vers l’arrivée.
Nous nous engageâmes donc en ouvreur de route sur la Daisybelle qui brillait, qui pétaradait, qui...
Sans compter que l’allure du pilote portant des lunettes et une combinaison jaune, une tenue digne de Fantômas, ainsi que la dégaine du môme accroché derrière donnaient à cet équipage un look rétro du plus bel effet.
Les gens qui nous voyaient passer croyaient à une attraction.
Ils applaudissaient, les parents tiraient les gamins et leur montraient notre équipage.
Rétrospectivement, je crois, que pris dans cette ambiance, j’ai dû saluer la foule comme une star.
« C’est moi, oui, c’est moi, le gars Louis Hortiz, de la 4eme C du collège Marcel Cachin ! »
Gonflé d’orgueil, important, reconnu.
Je ne faisais pas le fier, j’étais fier !
« Oui, c’est moi, Loulou, le frère de Lucette. »
Piètres titres de gloire.
Mais à ce moment précis, j’étais Jules César de retour de Gaule triomphant dans Rome, j’étais Jeanne d’Arc entrant dans Orléans, j’étais Charles Lindbergh paradant dans les rues de Manhattan.
J’en ris aujourd’hui.
Dans cette évocation du Tour de France de son enfance, l'auteur, avec l’allant de son style imagé et vivant, nous restitue à travers la relation d’un enfant de 10 ans et d’un vieux grincheux ce qu’était cette grande compétition sportive avant la sponsorisation marchande.
Au temps de la télévision en noir et blanc et des équipes nationales et régionales.
Une aventure souriante à deux doigts de verser dans le crime, pour les amoureux du Tour, de 8 à 108 ans.
Perplexité au Havre et à Morlaix !
Un exportateur de légumes propriétaire de boîte de nuit est retrouvé au fond d'un bassin du port du Havre.
Il était aussi collectionneur de livres anciens, spécialement ceux de Tristan Corbière.
Dans le même temps, une femme est retrouvée sur une grève bretonne, un couteau planté dans le dos.
Elle tenait une crêperie au Havre.
Les deux morts portent le même nom, et une mystérieuse petite vieille en noir qui suit les enterrements semble bien les connaître.
Intrigués, Léo Tanguy et son compère cyber-journaliste havrais Bob Mougin vont tenter de résoudre cette énigme sur laquelle plane l'ombre tutélaire de Tristan Corbière.
D'un trafic de cocaïne dans les choux-fleur au milieu des bibliophiles, leur enquête conjointe dans les deux régions va de soubresauts en rebondissements tout en marquant la vivacité de la présence bretonne dans la capitale du pays de Caux.
Les manigances d’une infirmière amoureuse de son voisin pas très net.
L’autre : Je te veux.
Lui : Mais vous êtes complètement folle.
L’autre : Tu m'as tapé dans l'œil, Bernard, ma chance et la déveine pour toi.Ton allure distinguée, ta politesse, ta rondeur, ton aisance, ta bonne humeur, ta retraite de prof de physique-chimie, ton odeur, tes mains.
Tes propriétés, ta villa de Villefranche.
Lui : Je vous en prie, sortez de chez moi.
Cessez d'agiter ce flacon !
L’autre : Toi, le bientôt veuf, tu passeras où je te dirai de passer.
Lui : Rhabillez-vous !
L'auteur possède l'art du dialogue qui crée le malaise à l'écoute.
Plat froid est une nouvelle à l'origine que l'auteur a allongé pour en faire une pièce radiophonique qui se prêterait à l'écriture d'un scénario.
Une plongée dans un réel décalé par l’imagination de l’auteur, du fantastique sauce noire, rire jaune garanti.
Il avait soif, son gosier criait sécheresse, il se pencha au robinet du lavabo et siffla quelques gorgées d’eau tiède, écœurant breuvage, cocktail de javel, de terre et de tuyaux ferreux.
En se relevant, un décavé le fixait bêtement dans la glace, un clodo ayant deux bouts de papier roulottés dans ses trous de nez.
— T’es qui, toi ?
Le mec du miroir ne répondit rien.
La journée risquait d’être longue.
Il passa sa main dans sa barbe piquante des lendemains de défonce.
Mais qu’est-ce que je fous-là ? se demanda-t-il.
Arpenter les lisières du genre, détourner les codes du noir, instiller l’étrange, faire un pas de côté dans des histoires qui vous transportent ailleurs.
Telles sont les mauvaises actions commises par l'auteur dans cette compilation où le morbide est souvent affublé des atours de l’humour noir, jusqu’à grinçant parfois.
Le Havre n'est pas seulement la ville parfaite de la reconstruction.
Quelques quartiers, verrues selon certains, subsistent.
C'est dans ces îlots que l'auteur cherche ses personnages, noirs, marginaux, violents parfois et attachant souvent.
La face cachée du Havre est sans aucun doute le héros principal, le fil noir de ces nouvelles étonnantes, dérangeantes.
Une diagonale criminelle à travers les States.
Libéré sur paroles après avoir purgé dix ans de pénitencier, Mosley J. Varell coule des jours ternes dans un coin reculé du Montana.
Il vivote en écrivant des scénarios de dessins animés.
Gougou le kangourou, c'est lui.
Astreint à pondre des histoires à décerveler les mômes, on vient cependant de lui commander le scénario d’un biopic sur le romancier David Goodis.
Un matin, il reçoit une lettre postée de Louisiane.
Il a reconnu l'écriture, c'est celle de son père qu'il hait depuis toujours.
Mais pourquoi Varell décide-t-il de partir le retrouver ?
Ayant la phobie de l'avion, il entame une grande diagonale routière.
La fatalité, un temps en sommeil, l'entraînera à ponctuer son périple de meurtres comme autant de cailloux blancs que Le Nain, un détective teigneux lancé à ses trousses, saura ramasser.
L'auteur fait le noir, le noir profond, sans rémission ni lueur rédemptrice.
Dans un road movie paroxystique et crépusculaire, il conjugue "no future" à tous les temps de l'imparfait de l'existence.
Un rocker inconnu passe une audition au Havre.
Mais d’où il sort, ce mec ?
Sur que ça venait de loin, du tréfonds, des bas fonds, d’un coin de derrière l’enfer.
Ça sortait en rangs serrés, entre ses chicots clairsemés, astiqués au goudron de cigarette.
Ça giclait pour casser les certitudes des indigents, des malheureux aux oreilles mortes ou aseptisées, des orphelins du génie.
Parce que les daubes, ça rend sourd.
Soudain ce fut le silence, bourdonnant comme une ruche gavée du miel sauvage, du nectar de ces paroles rocailleuses.
Du rauque, man !
Un balèze dépressif, rocker génial mais méconnu, traverse cette histoire que l'auteur nous brosse avec les couleurs, les sons, les odeurs de son style apprécié des connaisseurs.
